escabeau

2006-09-22T18:39:00.000-03:00

SUJAM O SUICÍDIO

2006-09-20T23:28:00.000-03:00

O pior que existe no suicídio,
por limpo que seja, ou de tiro;

ou o suicídio por barbitúricos,
em que a dormir se cruza o muro;

pior que o incômodo resíduo
que se há de tratar como um vivo,

que há de lavar, barbear, pentear,
para a viagem que empreenderá;

o pior que há nele é o palavrório
que enreda o caixão e o velório

na oral, tropical, floração
que saliva a nossa nação.

Na verdade, onde mais o medo
é falador, é nos enterros.

No enterro, falam mesmo os mudos,
e se de suicida, falam duplo.

Ninguém deixa a mínima brecha
para a morte-Rilke, a da Igreja

e de outros que fazem da Porta
uma celebração deleitosa.

O padre sabe: não há fresta
onde a transcendência ele meta

no falatório, mato fechado
que nem pode abrir-se a machado

(Enquanto isso, pensa? o cadáver:
maçada! Não pude evaporar-me;

enfim: não se vende em balcão,
ainda, o suicidar-se de avião).

(João Cabral de Melo Neto)

www.escabeau.blogspot.com

2006-09-20T13:33:00.000-03:00

www.escabeau.blogspot.com

MENINOS MUTANTES DE BREJO DAS ALMAS

2006-09-19T20:35:00.000-03:00

Cientistas da Universidade Federal do Pará passaram anos estudando o comportamento e o cérebro de Josenildo Pereira Leite. O empenho dos cientistas justifica-se. Josenildo, pedreiro, oriundo da pequena Brejo das Almas, a 340 kms. da capital, e agora morador de uma favela da periferia de Belém, possui uma habilidade rara: uma “visão noturna” super-aguçada, cerca de duzentas vezes mais sensível, em condições de pouca luminosidade, do que o normal da visão humana.
Três anos de testes em que foram observadas as funções cerebrais do pedreiro e o funcionamento do seu aparelho ocular não deram aos cientistas nenhuma pista sobre as causas fisiológicas da visão sobre-humana de Josenildo.
Entre os pesquisadores da UFPA, Josenildo adquiriu a fama de tímido e taciturno. “É quase impossível fazê-lo falar mais do que algumas palavras, embora seja um sujeito dócil, que nunca se recusou a colaborar conosco”, comenta o professor de neurofisiologia, Idelbrando Vieira.
Mas a psicóloga, Maria Elisabeth Monteiro descobriu algo que pode ser decisivo para o desvendamento do mistério. Entrevistando a esposa de Josenildo, Maria Filomena Leite, ela obteve uma informação que o tímido pedreiro não tinha revelado: “Ah, minha filha, lá em Brejo [das Almas], tudo que é homem enxerga no escuro. É tudo que nem esse aqui [referindo-se ao marido], enxerga mosquito de noite a oitenta braças de distância.”
Intrigada, a psicóloga foi, acompanhada de um colega neurofisiologista, até Brejo das Almas entrevistar alguns moradores e descobriu que o relato de Maria Filomena era verdadeiro. Curiosamente, apenas os homens apresentam a extraordinária visão semelhante à de Josenildo.
A psicóloga entrevistou também crianças que encontrou jogando bola num campo de várzea. “Já eram oito e meia da noite e o campo não tinha iluminação artificial. Tivemos que focar com os faróis do carro para enxergar mais de vinte meninos que jogavam bola desde as cinco da tarde”, relatou a psicóloga que, auxiliada pelo seu colega, fez testes preliminares que atestaram a visão super-aguçada dos meninos.
Agora os cientistas trabalham com a hipótese de que a visão extraordinária dos homens de Brejo das Almas não tem uma origem puramente biológica: “Três gerações de homens da comunidade jogaram e ainda jogam bola no mesmo campo de várzea. Como a ‘lida no campo’, como eles dizem, só acaba as cinco da tarde, eles costumam continuar jogando bola noite a dentro, o que talvez tenha levado ao desenvolvimento da capacidade de visão na ausência da luz. Essa agora é a nossa principal hipótese”, relata a psicóloga.
Há pelo menos mais uma evidência que apóia a hipótese apresentada pelos pesquisadores. Durante a visita à comunidade, os pesquisadores descobriram que apenas dois moradores do sexo masculino não têm a visão sobre-humana: um é um rapaz que teve paralisia infantil e se locomove numa cadeira de rodas; o outro é “o doido”, como é conhecido na cidade o deficiente mental Cosme Porfírio da Silva, criado desde tenra idade num quarto exíguo fechado a chave, nos fundos da casa onde mora com a mãe e o padrasto.
De volta à universidade, a psicóloga Maria Elisabeth Monteiro divide agora o seu tempo entre a pesquisa sobre a “visão sobre-humana dos meninos de Brejo das Almas” e uma nova pesquisa.
Ao visitar Cosme, “o doido”, ela observou que havia um par de asas nas costas do rapaz. Elisabeth quer provar que o fato de ele ter se alimentado a vida inteira de mosquitos que capturava no interior do quarto onde vive confinado causou uma mutação genética inédita na história da ciência.(Fonte: AEJC – Agência Escabeau de Jornalismo Científico)

A FALÁCIA DO VOTO ÚTIL

2006-09-19T20:29:00.000-03:00

É falacioso o argumento de que o voto nulo só serve para nos eximirmos da responsabilidade pelo destino do país, deixando intacta a ordem sob a tutela de políticos escolhidos por culpa da nossa omissão. Votar não é só um ato de escolha que delega a certas pessoas o poder de decidir pela maioria. Votar é um gesto que expressa como nos sentimos diante dos rumos políticos da sociedade. Em certas circunstâncias, escolher dentre as opções de representação que se oferecem significa referendar um quadro de opções insatisfatórias em seu conjunto, independente das diferenças internas que o compõem. Recusar-se a escolher, por outro lado, é expressar a exigência de que o quadro de opções se renove a fim de que possa solicitar de nós o voto que o legitima.
Assim, votar nulo é, também, participar. Participar emitindo um sonoro NÃO ao cassino político de Brasília, programado para ludibriar um país inteiro.
Os defensores do voto útil nos dizem que o voto nulo é transferência de responsabilidade. Mas votar nulo significa que não aceitamos ser responsáveis pelo que aí está, que nos negamos a legitimar a geléia geral, que exigimos outras opções, já que, a rigor, não há opções naquilo que nos estão oferecendo.

ACHADOS E PERFÍDIAS

2006-09-04T04:51:00.000-03:00

“As grandes convivências estão a um milímetro do tédio”.
(Nelson Rodrigues)

Universidade Latrina (quer dizer, Privada)

2006-09-03T02:21:00.000-03:00

Muita coisa aconteceu desde a última vez que postei alguma coisa aqui. Na verdade, nunca tive a paciência e a tenacidade necessária para fazer desse blog um diário. Todos os diários que tentei escrever fracassaram, o que dá uma idéia da compreensão caótica que tenho da totalidade dos acontecimentos da minha vida.
Mas, sem a pretensão de escrever um diário, posso largar aqui o relato de alguns episódios recuperados em meio a um caos de insignificâncias e de incompreensões. Equacionar o conjunto dos acontecimentos que recaem sobre nós não é uma tarefa das mais fáceis. Traduzir o significado aproximado de um acontecimento no conjunto de acontecimentos que compõem a nossa existência é um exercício penoso, incerto, improvável quanto ao êxito, sobretudo porque a mediação indispensável da linguagem exige uma dose considerável de talento e energia (duas coisas de que eu nunca dispus na minha caixa de ferramentas vitais).
Com relutância, cheguei à conclusão de que é inevitável imaginar a existência de um leitor para o que se escreve num blog. Duvido que mesmo num diário encadernado em couro e guardado a mil duzentas e oitenta e quatro chaves a pessoa que escreve possa se desvencilhar da imagem de um leitor para aquilo que está escrevendo. A linguagem exige essa condição de alteridade. Mesmo a linguagem mais íntima, aquela que sustenta o monólogo incessante da consciência, não pode prescindir de um outro que reside na própria interioridade do sujeito. Na Internet, dada a quantidade infindável de escritos publicados, o leitor é hipotético e cada vez mais improvável. Isso afrouxa as rédeas que o interlocutor mantém sobre aquele que fala ou escreve, mas as rédeas estão sempre lá, lassas mas persistentes, para lembrar-nos de que jamais estamos sós, jamais seremos completamente livres do olho inquisidor de um outro real ou imaginário.

* * *

Lembro de ter feito a consideração (não lembro de tê-la escrito) de que 1995 foi para mim o ano que não terminou. No final desse ano, sofri um revés acabrunhante com o fracasso do meu projeto de doutorado. Não era um fracasso improvável, era até mesmo previsível, mas eu fui imprudente ao não impor restrições decididas à minha esperança. Iludi-me, em grande medida. Achei que seria possível que a pós-graduação do curso de Educação da USP acolhesse com louros o meu projetinho burilado com empenho e tanto rigor quanto eu fui capaz de imprimir. A realidade se impôs sem piedade. Não se arromba a porta de um doutorado. È necessário que alguém a abra. E ninguém estava disposto a abrir a porta a um desconhecido. Recebi francas explicações de um professor muito honesto: “Ninguém aqui leu George Steiner e ninguém se mostrou disposto a arriscar-se numa coisa assim. Ninguém larga o chiclete que mastiga há anos e do qual se retira o sumo do prestígio acadêmico por algo de sabor incerto oferecido por um estranho.” – foi mais ou menos isso o que ouvi.
Mas recebi também uma espécie de prêmio de consolação que é, na verdade, um desafio. O dito professor me ofereceu a possibilidade de escrever um pequeno livro de apresentação de George Steiner para uma coleção que ele dirige. De lá para cá, é esse projeto que vêm mantendo o que sobrou da minha auto-estima; a vaga idéia de que posso vir a executá-lo.
A execução do projeto foi adiada. Ainda no fim de 1995 fui obrigado a assumir atividades de trabalho que me absorveram completamente. Trabalho provisório, na verdade; coisa que dura dois, três meses e que acaba deixando o cansaço e a sensação de ter vendido um membro do seu corpo, uma parte do seu cérebro em nome da comida do gato, da taxa de condomínio.
Depois veio o “bico” de prestar uma “consultoria” acadêmica. (Entenda-se: escrevi um trabalho que virou dissertação de mestrado de alguém). Venci rapidamente o escrúpulo de estar contribuindo para a afirmação de um picareta no mundo acadêmico. O tal mundo acadêmico é um imenso celeiro de picaretas. E se um orientador de mestrado é tão negligente com o seu trabalho que se permite enganar (na verdade creio que este também sabe o que está fazendo, apenas não faz questão de por limites à hipocrisia), pouco importa o que eu faça ou deixe de fazer, a picaretagem continuará imperando até que se tome as medidas políticas necessárias para fechar as bimbocas universitárias que pululam sem controle desfigurando a imagem da Universidade.
Finalmente veio a oportunidade de voltar a dar aulas numa dessas bimbocas referidas. Na verdade não foi numa bimboca qualquer mas na rainha altaneira de todas as bimbocas.
Eu estava há muito tempo esperando a oportunidade de voltar a aulas. É algo que faz parte da minha constituição intelectual – o sentido do magistério superior e do que ele representa, o desejo de fazer o trabalho bem feito, de colher os frutos de anos de estudos, de aprimorar a minha formação intelectual estimulado pelo fermento da atividade docente que me faz romper qualquer traço de indolência, me faz sentir produtivo, útil, atuante.
Antes dessa, eu já tinha passado por duas experiências no ensino universitário, ambas em bimbocas de pequeníssimo e de médio porte, que me fizeram constatar o grau de degenerescência do ensino superior privado, a sua submissão ao critério vil do dinheiro, sua total falta de compromisso com o sentido da Universidade, com o conhecimento, com tudo aquilo que possa representar uma barreira ao lucro fácil e rápido. Deu pra perceber claramente o que são as estruturas institucionais moldadas para burlar os critérios acadêmicos. Não se trata apenas da intenção de uma pessoa, ou de um conjunto de pessoas, mas de uma maquinaria engenhosa feita para esmagar qualquer esforço individual de resistência, seja por parte do aluno, seja por parte do professor. Só que a maioria, a imensa maioria dos professores e dos alunos são engrenagens ativas dessa máquina. Cada um dos seus atos materializa a perversão da maquinaria perversa. Dos que restam, muitos são arrastados, sua vontade esmagada sob o peso da grande estrutura, até que se deixem levar como mortos-vivos.
Eu é que tive a impertinência de abandonar o barco já cheio da lama fétida do mais fétido e pestilento pântano antes de ser tragado. Ou por outra: tentei salvar a minha pele antes que a minha alma fosse arrancada de mim com um saca-rolhas metafísico da perdição forjado no inferno.
Quatro anos sem pisar numa sala-de-aula (como professor). Sentia uma grande falta. O desejo de voltar me fazia acalentar a fantasia de que eu não tinha sido bom o suficiente, de que o meu desempenho anterior não me tinha permitido conquistar os corações e mentes dos meus alunos para a nobreza do conhecimento desinteressado. A máquina infernal não podia ser onipotente, nem onipresente; eu poderia subvertê-la a partir de uma trincheira instalada na sala de aula, dominando o estreito horizonte composto pelos meus alunos cuja atenção eu pretendia despertar. Idealismo ingênuo? Eu achava que não; achava que era um pragmatismo audaz. Quando surgiu novamente a oportunidade, muni-me de tudo o que vinha elaborando até então. Preparei aulas, preparei o espírito para romper a apatia que eu fatalmente encontraria entre uma massa de alunos cujos cérebros estavam corroídos pela máquina diabólica.
Duas semanas, foi o quanto durou o meu “pragmatismo audaz”. No décimo quinto dia eu me rendi aos fatos. A máquina, a imensa estrutura de produção em massa da estupidez diplomada tem bases sólidas. Lá no topo, na cadeira de comando da bimboca-mor há alguém que sabe disso. A máquina se baseia no interesse material e imediato dos seus cúmplices (professores e alunos). O aluno paga por um diploma que espera receber sem que lhe seja exigido nenhum mérito, a não ser o de cumprir as suas obrigações contratuais, ou seja, pagar regularmente pelo “serviço”. Não lhe foi exigido nenhum mérito intelectual para entrar na universidade. Ele sabe que o vestibular que fez foi uma farsa, que ele não precisou fazer nenhum esforço para ser aprovado. Ele sabe e se mantém em silêncio, sabe que este é um segredo compartilhado entre ele e a bimboca. Ele sabe que sua falta de preparo, o fato de não saber nem mesmo ler e escrever, pode ser mantida em segredo até conseguir o seu diploma. Ninguém está ali para flagrá-lo. O professor que tem diante de si é um agente desse segredo cúmplice. As aulas, as provas, tudo deve ser condizente com a zelosa manutenção desse segredo. Haverá sempre maneiras inventivas de simular o aprendizado através de tarefas simples, que não exijam maior aptidão intelectual. A farsa será mantida.
E aquele professor que parece falar de coisas que não estão no script da farsa? É um desavisado? Ninguém o deixou a par do acordo? Será que ele não tem a sensibilidade de percebê-lo sem que apareça expresso e claro, o que constrangeria a todos os cúmplices?
Bem, eu sabia, eu estava a par, mas achava que poderia minar as cláusulas tácitas do acordo e conquistar a adesão dos alunos. Afinal, o que eles teriam a perder se aproveitassem o fato de estar ali e se dedicassem a aprender alguma coisa? O tempo gasto em aprender seria o mesmo tempo gasto em manter a farsa.
Mas não, a farsa não é algo indesejável. É por ela que os estudantes pagam. É por ela que os professores recebem o seu salário. Ninguém (ou quase, pois há sempre um ou outro “ingênuo” entre os alunos) quer outra coisa. O contrato deve ser zelado, cumprido a qualquer custo. Todos devem fazer a sua parte.
Recusei-me a fazer a minha. Eis tudo. Eu não tenho talento suficiente para jogar no lixo o que aprendi e passar a fazer parte de uma encenação vulgar. Sou um mau ator. Tento ser um professor, coisa de que aparentemente ninguém mais precisa. Mandei tudo às favas. Isso talvez tenha causado o espanto de alguns “colegas”. Todos parecem ter a convicção de que “as coisas são assim mesmo”, “é um jogo e cada um faz a sua parte”, “bobinho!!!”. Fodam-se.
Fodido estou eu, desempregado mais uma vez. Mas com a alma intacta. Se vou conseguir manter o estômago trabalhando com essa minha moral de alienígena, é algo que veremos.
Agora voltei ao projeto do livro. Há muito que ler. Há um longo caminho pela frente e os ponteiros do relógio querem entrar no meu rabo (perdoe a recaída bukowskiana).
Tenho plena convicção de que George Steiner é um autor indispensável para se pensar sobre os descaminhos da educação. Quando foi que começamos a trilhar o caminho que veio dar nesse pântano? Steiner contraria a onda de otimismo oportunista dos que querem fazer da falta de alternativas uma virtude. Há mil maneiras de justificar e corroborar a desordem, a falta de perspectivas da educação. Steiner é a voz impertinente que nos alerta para o otimismo forçado dos que olham o abismo e vêem a aurora dos tempos.
Gostaria de ter o talento, a energia, o vigor necessários para afrontar os inconseqüentes. Não tenho. Resigno-me a emitir um clamor discreto, suficiente para afirmar a minha posição, suficiente para proclamar o meu “não” à barbárie travestida de convescote.
É só, por hoje.

2006-09-03T02:13:00.000-03:00

escabeau [Eskabo] n. m. • 1471; scabel 1419; lat. scabellum ® écheveau 1¨ Siège de bois peu élevé, sans bras ni dossier, pour une personne. Þ sellette, tabouret. Escabeau à trois, à quatre pieds. — Petit banc où l'on s'agenouille (Þ agenouilloir), où l'on pose les pieds. 2¨ (fin XIXe) Marchepied* à quelques degrés, dont on se sert comme d'une échelle. Monter sur un escabeau. (Fonte : Le Petit Robert)

O nome que dei a este blog é inspirado nesta imagem de Spitzweg (pintor alemão do século XIX). Sugere o empenho e o ascetismo que a cultura exige daqueles que se disponham a visitar as suas fontes.

2006-05-11T23:07:00.000-03:00

Que me perdoe a Liga das Senhoras Católicas...

2006-05-11T23:02:00.000-03:00

...mas acho essas capas irresistíveis.

A LIGA DAS SENHORAS CATÓLICAS

2006-05-11T22:29:00.000-03:00

Faz uns dias, fui a uma sala de teatro no Sumaré para assistir a uma peça de teatro que tem a participação de dois amigos. A peça não me agradou muito, mas eu não saberia dizer o que há de errado com a peça. Talvez eu não tenha gostado do espetáculo porque antes de entrar no teatro vi uma coisa que me deixou meio perplexo, uma coisa que absorveu completamente a minha imaginação. Acho que deve ter sido por isso que eu não gostei da peça. As minhas faculdades, a minha imaginação estavam vagando por outras paragens.
Pois bem, eis o que eu vi.
Em frente ao Espaço Vida de teatro há um prédio vistoso, com jeitão de repartição pública, desses que tem estacionamento e tudo o mais. Há também um grande letreiro na fachada: “LIGA DAS SENHORAS CATÓLICAS”.
Eu pensara desde sempre que a tal “Liga das Senhoras Católicas” era somente um tropo lingüístico, uma denominação jocosa de uma entidade fictícia que reuniria em si as aberrações morais do ultraconservadorismo beato e hipócrita.
Fiquei absolutamente surpreso ao verificar que a tal instituição existe, tangível, com endereço, CEP e tudo. Cheguei a pensar que fosse uma miragem, uma alucinação. Mas não, ela está lá, rija, portentosa, austera, ingente monumento ao moralismo cristão e à sua cruzada incansável contra as abominações da safadeza mundana. Eu assistia a peça, fiquei imaginando uma reunião das austeras senhoras na sede da liga, as moções de repúdio à infestação das minissaias, abaixo-assinado contra o aborto, o discurso de uma velha patusca contra a devassidão das ruas baseada na dantesca visão de um mendigo se masturbando numa esquina da rua Nelson Rodrigues, nova moção de repúdio ao poder público que permite chamar uma rua da nossa digníssima cidade pelo nome desse notório pervertido, Nelson Rodrigues...
Estou assim até agora. Daria tudo para assistir a uma reunião ordinária da “Liga das Senhoras Católicas”. Ou melhor: daria tudo para poder ler as atas de reunião dessa inquebrantável legião que atua em defesa do pudor e da manutenção dos esqueletos nos armários das boas famílias da nossa sociedade.

2006-04-16T03:24:00.000-03:00

CEMITÉRIO DE AUTOMÓVEIS

2006-04-16T03:15:00.000-03:00

Estou me preparando pra ver "O Homem que queria ser Rita Cadilac", texto do Márcio Américo, com direção do Gabriel Pinheiro. A peça faz parte da programação da Mostra "Cemitério à Meia-Noite". A trilha sonora é do Marcelo Montenegro. No elenco, Marcos Amaral (Arroba), Walter Figueiredo (Batata), Thiago Pinheiro (Carcacinha) e Ailton Rosa (Jacaré).
Sextas e Sábados (de 14 a 22 de Abril)
Meia-Noite
No Espaço dos Satyros 1
Praça Roosevelt, 214 - Tel : 3258-6345
Ingressos : R$ 20

MANIFESTO DE UM POSSESSO CONTRA A "FAROFA MUSIC"

2006-04-16T02:20:00.000-03:00

Estou aqui, numa madrugada de domingo que tinha tudo para ser plácida e agradável , não fosse a selvageria de um congresso de bestas humanas na rua ao lado. Deus deu ouvidos ao homem e o demônio deu o micro-sistem. A indústria cultural completou o serviço, com o axé, o pagode, o funk e outras excrescências. A lavagem cerebral foi de uma eficácia assustadora. Quando pobre ouve pagode sente cheiro de churrasco e baba como uma cadela pavloviana.
A vida toda sofri com as pândegas do populacho. A falta de cérebro torna a cabeça de muita gente uma caixa de ressonância para os acordes dessa “coisa” fabricada para entorpecer as massas. Eu ia usar a palavra música, mas ela não se aplica a esses acordes pasteurizados que entorpecem multidões. É a trilha sonora do inferno antecipando meus dias de perdição além-túmulo. O rádio e a TV foram os instrumentos de devastação mental que o capitalismo inventou para escravizar as massas. Nenhum liberalismo, pluralismo, relativismo cultural ou quantos “ismos” possam haver para justificar o pandemônio universal me convencem do contrário.
Os padrões de cultura se inverteram, a cultura de massas assumiu o lugar de qualquer forma de expressão cultural autêntica (seja popular ou erudita) e hoje proclama a unanimidade acéfala através de todos os meios de comunicação incapazes de opor a menor resistência.A estupidez orgulhosa e sistemática está hoje entronada, cagando regra e impondo seus critérios por todos os meios. O meu ódio homicida é impotente para subverter esse estado lastimável de coisas que campeia numa atmosfera empesteada de um mundo irremediavelmente decadente. Mas pelo menos aqui, do auge da minha impotência eu posso proclamar garbosamente: vão para a puta que os pariu no inferno.

QUASE!!!!!!

2006-04-10T01:45:00.000-03:00

Na TV a cabo (que pega aqui em casa graças ao "gato" que fizemos na antena da vizinha), assisti a um documentário sobre o Chico Buarque. Só então tive oportunidade de identificar na grande obra poético-musical do nosso gênio imortal o maior verso de quantos a sua inesgotável fertilidade poética já produziu. Lá vai: "Quase que eu fiz um soneto".

ACHADOS E PERFÍDIAS

2006-04-10T01:31:00.000-03:00

"O grande prazer de um homem inteligente é bancar o idiota diante de um idiota que banca o inteligente." (Millôr Fernandes)

MISTO QUENTE REEDITADO

2006-04-10T01:10:00.000-03:00

Foi reeditado aquele que é, a meu ver, o melhor livro de Charles Bukowski. Há anos não leio ou releio o “velho safado”. Bukowski costuma ser relacionado aos escritores beat. Há muito tempo não tenho mais saco para a literatura beat. Tive bons momentos lendo Kerouac e Ferlinghetti. Mas passou e não sinto a menor falta. Creio que posso voltar a ler alguns poemas do Ferlinghetti, o único dos beat que tinha alguma cultura. Andei distribuindo a minha coleção de literatura beat com a molecada que conheço nas andanças pelas escolas públicas de São Paulo. Fico fulo da vida quando vejo nos sebos um livro do Burrougs sendo vendido por setenta, oitenta reais. Melhor comprar um Dostoievski por oito reais. Mas a digestão mental de um cara que lê Burrougs não é tão boa ao ponto dele poder apreciar a boa literatura. Além do Ferlinghetti, só abro exceção para Bukowski, mas não pra tudo que ele escreveu. Se a boa literatura pode ser definida como aquela que merece ser relida, eu diria que posso reler “Misto Quente”. Vai bem num dia ensolarado, na beira da piscina, tomando um bom uísque. Sem compromisso.

BARBARISMOS

2006-04-04T14:00:00.000-03:00

Longa ausência, a legião de leitores debandou acabrunhada, amargando o justo sentimento de um vilipêndio irreparável. Como, na qualidade de escriba amador, não recebo a mínima pataca pelos meus préstimos de subliterato, respondo à moda dos que surrupiam dos romances mofados alguma frase de efeito que possa impressionar um leitor ignaro: um piparote e adeus!
Forjei para desafogo da solidão irremediável do meu ocioso ofício a desabrida fantasia de que este blog terá, doravante (eu sempre quis escrever “doravante”; eis aí uma palavra que, lançada assim, nessa coivara de sandices, soa como um escarro sanguíneo e tísico na cara do leitor incauto, que bem o merece por desperdiçar assim o seu tempo)... Bem, onde é que eu estava?!... Ah, sim! Dizia eu que teci com a palha da imaginação brejeira o calunga de que este blog terá DORAVANTE uma única e escassa leitora chamada Bárbara.
Cambalhoteando no palco dessa imaginação desenfreada, tenho Bárbara na conta de minha exclusiva, exclusivíssima e fiel leitora. Ela tem a duvidosa honra de ser a minha Cheherazade em novíssima versão metamorfoseada no avesso da primeira. Enquanto a primeira, a insidiosa dama árabe, enfeitiçava um sultão sanguinário com uma história reticente que atiçava a imaginação do tirano, aqui sou eu, travestido em potentado do saber vernáculo que mantenho escrava a moçoila, refém de sapientíssimas palavras urdidas no meu teclado.
Bárbara, aliás, é aqui uma vendedora de seguros que todas as noites honra com seu belo traseiro a cadeira de um curso de filosofia da PUC. De dia ela demonstra com as curvas de seu corpo impecável (mas não literalmente, é claro) os perigos de uma distração ao volante. Não foram poucos os que encontraram naquelas curvas o caminho da perdição e capotaram vertiginosamente. Mas Bárbara orgulha-se de ter garantido a segurança financeira de incontáveis mães e filhos em caso de tragédia familiar.
De resto, Bárbara ocupa suas noites numa quitinete na Bela Vista, lendo o Escabeau, soletrando Descartes (oui, elle griffe le français!) e nutrindo o seu corpo escultural com uma nova linha de produtos dietéticos.

Palavras

2006-01-16T01:14:00.000-03:00

E cá estou eu em noctívago devaneio com tentações de romper a institucionalíssima austeridade desse blog, mais sério que a mais contrita das viúvas.
Mas a essa hora da noite... quem há de reparar???
- Se ninguém (ou quase) o visita durante o dia!!!
Ademais, quando advém, como a larva fervente das entranhas da terra, esse magma do humano chamado linguagem...
Que se excedam sem vergonha os subliteratos, os que escrevem nas margens da Gazeta dos Esportes!!!!
As palavras, senhores...
Castas, castíssimas senhoras, as palavras...
...não as reprimam.

Mas eis que não era magma nem nada, a não ser uma certa flatulência verbal que precede o sono tranqüilo.
Deixemos as palavras sob o jugo dos seus legítimos senhores.
Deixemos a Drummond o direito inconteste de falar sobre elas.

Certas palavras

Certas palavras não podem ser ditas
em qualquer lugar e hora qualquer.
Estritamente reservadas
para companheiros de confiança,
devem ser sacralmente pronunciadas
em tom muito especial
lá onde a polícia dos adultos
não adivinha nem alcança.

Entretanto são palavras simples:
definem
partes do corpo, movimentos, atos
do viver que só os grandes se permitem
e a nós é defendido por sentença
dos séculos.

E tudo é proibido. Então, falamos.
(Drummond)

2005-12-18T09:57:00.000-03:00

Nesses dias de furor natalino e de sangria do orçamento doméstico,
o melhor mesmo é acender um incenso de patchouli e ouvir Raul Seixas:
"Papai Noel é um presépio de papel
confunde a quem não puder se defender"

ACHADOS E PERFÍDIAS

2005-12-17T22:41:00.000-03:00

Prefiro o paraíso pelo clima, o inferno pela companhia.

(Mark Twain)

2005-12-14T12:07:00.000-03:00

EXUMAÇÃO

2005-12-14T11:34:00.000-03:00

Há pouco mais de um ano, uma amiga, recém formada em História, aceitou o desafio de assumir a vaga de editora de um pequeno jornal de São Sebastião do Paraíso, uma pequena cidade de Minas Gerais. Instado pelo afeto dessa amiga aguerrida, mineira dos quatro costados, e talvez também pelo sentido de brasilidade evocado no nome pitoresco da cidade, concordei em escrever uma série de cinco artigos para as primeiras edições do jornal sob novo comando.
Escrevi os artigos num período agitado, enquanto estava às voltas com o desarranjo de uma mudança de endereço. Saíram assim desajeitados, os artigos. Mas, relendo um deles, acho que não foram tão canhestros ao ponto de serem renegados. Como ando meio sem tempo de postar mensagens aqui, resolvi exumá-lo da tumba digital.

ESPÍRITOS ECAIXOTADOS

É apenas o segundo artigo que escrevo para esta coluna e já ouso solicitar o perdão do leitor para uma confidência. É que o nosso assunto aqui é o livro. Para o leitor aficionado, o livro pertence à esfera da mais recôndita intimidade. De certo modo, falar da comoção que se sentiu ao ler determinado livro ou certa passagem de um livro é um atentado contra o decoro, quase como o seria relatar uma proeza sexual. Estou disposto a deixar o pudor de lado, certo de que posso contar com a indulgência do leitor.
Na verdade desejo falar não de algum livro em particular, mas do espaço onde os livros aparecem reunidos: a biblioteca. Estou motivado por um fato particular: estou de mudança. Eu e a família (que inclui minha mulher e uma coleção de cactos) estamos mudando de endereço. À parte o transtorno que todos os que já passaram por essa experiência conhecem, há para mim um motivo particular de inquietação: o desmonte e a reorganização da minha biblioteca. Enquanto escrevo, estão sobre a mesa apenas o computador, um cinzeiro repleto de bitucas e o telefone. Os livros estão encaixotados, à espera dos funcionários da transportadora, que não imaginam a estima pessoa, que tenho pela carga que transportarão. As estantes vazias compõem um cenário desolador. Desde que lacramos a última caixa, sinto uma asfixia que é sintoma de algo mais do que o consumo excessivo de cigarros: sinto-me, também, encaixotado.
Entre o leitor e sua biblioteca há uma relação toda especial. De tanto recolher-se nesse espaço e nele se absorver na experiência da leitura, o leitor é levado a estabelecer uma certa postura cerimoniosa, ele ritualiza suas ações, seus gestos e sua pessoa inteira adquirem certo pathos. Há na pintura dos séculos XVII e XVIII, como bem observou o crítico francês George Steiner, toda uma linhagem de representações ligada à figura do leitor e da biblioteca, celebrizada em obras como Um Philosophe occupé de sa lecture, de Chardin, e que se estende pelo século XIX, com a imagem de Baudelaire lendo, num estudo produzido por Courbet, por exemplo. Nos nossos dias, é comum ver imagens de intelectuais e escritores tendo ao fundo estantes apinhadas de livros, numa tentativa de reviver a antiga aura do sábio em seu gabinete de leitura, que remonta ainda à imagem de são Gerônimo.
Mas é o próprio George Steiner que nos mostra que a cultura do livro não é algo universal, nem se estabelece com a mesma força em períodos e circunstâncias históricas distintos. Somente a partir do fim do século XVI é que vai se constituindo, entre certas camadas sociais cultas e economicamente privilegiadas, um trato especial com o livro. A biblioteca privada surgirá no âmbito de uma ordem social e moral bem definida. Uma ordem burguesa, ligada à hierarquia da educação letrada, ao poder aquisitivo, ao ócio como privilégio de certas castas sociais.
A biblioteca privada aparece então como muito mais do que um elemento arquitetônico. Ela envolve certos valores sociais e psicológicos, certa economia do espaço doméstico, a valorização e o reconhecimento do silêncio como norma no interior desse espaço. Nada mais distante da exigüidade dos apartamentos funcionais nas grandes cidades contemporâneas, das atribulações do homem citadino, da quantidade enorme de ruídos que se estende da rua para o interior da vida doméstica como se o silêncio, e não o seu contrário, fosse um elemento perturbador.
Ainda assim, há aqueles que, como eu, insistem contra a adversidade para manter a biblioteca particular como um lugar de recolhimento íntimo e de íntimo contato com espíritos insignes, um refúgio contra a banalidade do cotidiano.
Emerson foi feliz ao criar a metáfora da biblioteca como um gabinete mágico onde descansam os melhores espíritos da humanidade, aguardando que, ao nosso comando, quando colhemos na estante um livro e o abrimos, eles despertem e nos ofereçam a sua companhia. Creio que há algo de sacrílego em manter esses espíritos encaixotados. Espero ansioso a hora de recolocá-los em estado de prontidão nas prateleiras das estantes.

2005-12-11T15:43:00.000-03:00

AI COMO DÓI O MEU PUDOR

2005-12-10T22:16:00.000-03:00

(com o assentimento unânime da minha coleção de tartarugas de sabonete)

Não era minha intenção,

eu sempre pretendi evitar

que isso virasseuma aspirina pro meu narcisismo.

Mas,

atendendo a insistentes pedidos,

resolvo enfim fotopublicar-me.

Mas advirto:

um sucedâneo de Freud

impingiu-me um “dupla personalidade”

nas fuças que exibo agora.

ACHADOS E PERFÍDIAS

2005-12-06T19:25:00.000-03:00

Precisa-se de uma boa datilógrafa. Se for boa mesmo, não precisa ser datilógrafa. (Barão de Itararé)

TARTARUGAS DE SABONETE

2005-12-05T13:04:00.000-03:00

Bolinha de gude caiu no abismo
e eu fui atrás.
O jogo que tava empatado
agora tá dez a zero pros ômi.
2005 entra para a minha biografia
como o ano que não terminou.
A torrada só cai com a manteiga virada pra baixo.
E eu sempre soube que quando caísse no fundo do poço seria de cara.
Hoje vou ficar em casa esculpindo tartarugas de sabonete.
Vou gravar no casco de cada uma delas uns versos do Bandeira:“a vida toda que poderia ter sido / e que não foi”.

2005-10-27T14:11:00.000-03:00

Encerrando o ciclo sobre o desarmamento, já que a estupidez verde amarela mostrou a sua força multitudinária, optando pela guerra civil inconseqüente, resolvi publicar aqui o meu epitáfio. Os amigos ficam assim isentos de entediar o defunto com discursos fúnebres exaltando a minha obra.

2005-10-23T18:46:00.000-03:00

Mulheres que dizem SIM

2005-10-20T13:21:00.000-03:00

Fiquei feliz ao saber que a esmagadora maioria das mulheres vota SIM ao desarmamento.
Estou com elas.

2005-10-19T13:46:00.000-03:00

32º. Salão de Humor de Piracicaba
1º Lugar - Cartum
Mohammad Amin Aghaey Iran

MINHA PASSAGEM PELO SALÃO DE HUMOR

2005-10-19T13:37:00.000-03:00

Em agosto de 2000 eu estava voltando de São José do Rio Preto, onde tinha ido receber a grana de uma rescisão contratual com uma espelunca universitária. Resolvi fazer um desvio e parar em Piracicaba. Para muita gente, piracicaba está associada a pamonha, a outros faz lembrar o rio de que fala a canção. Para mim, Piracicaba estava associada ao humor, mas precisamente ao Salão de Humor de Piracicaba que estava inaugurando a sua 27ª. Versão naquele dia em que eu transitava pelo interior paulista.
Como a rescisão tinha rendido uns bons trocados e como eu estava com uma agenda bastante flexível, uma vez que estava desempregado, resolvi conferir o proverbial Salão. Desci em Rio Claro e tomei outro ônibus que me levou até a nossa Meca humorística. Cheguei no fim da tarde, a tempo de conferir a exposição dos trabalhos, no Engenho Central, às margens do pitoresco rio da já citada canção. Quando dei por mim, uma noite fresca, agradabilíssima já havia caído sobre a cidade. Resolvi, muito benjaminianamente, perder-me pelas ruas do centro, parando, muito bukowskianamente, num e noutro boteco para reabastecer. Minha expectativa era um show de Jazz que haveria naquela noite, com uma jazz band que tinha entre seus quadros o Luis Fernando Veríssimo e os irmão Caruso. Continuei meu périplo pelas ruas desconhecidas do centro da cidade até por volta das onze da noite, quando finalmente resolvi tentar articular algumas palavras e perguntar a um taxista onde poderia ser o bar em que se daria o lendário concerto, que eu já previa ser um desconcerto. Deixei uma generosa gorjeta com o taxista e entrei no bar. Era um lugar bastante sofisticado se comparado aos botecos que eu percorrera até então. Sentei-me junto ao balcão, nem sinal do Veríssimo ou dos irmãos Caruso. Achei que impressionaria uma balzaquiana descolada que estava sentada um pouco mais adiante se pedisse ao garçom uma dose tripla do seu melhor uísque. Nem pensei no efeito que faria o uisque misturado aos destilados locais que eu experimentara até ali. A “dona” não deu a mínima, mas eu pude reparar que ela era dona de um belo traseiro, mal acomodado no banco junto ao balcão. Achei que ela merecia outra chance. O garçom me atendeu sem demora quando pus uma nota de cinqüenta sobre o balcão e serviu outro triplo.
Não lembro de ter visto o Veríssimo nem os irmãos Caruso àquela noite, se bem que pode ter sido algum deles que me acertou a nuca com um objeto contundente no meio de uma confusão que eu não lembro de ter causado. Mas a lei da probabilidade indica que eu fui o autor daquela façanha.
Lembro de ter acordado na manhã seguinte na cama de Lívia, a dona do supracitado traseiro, que me convidava, sob uma chuva de beijos, para tomar o café da manhã na sua cozinha. Lívia tinha um filho de oito anos chamado Vítor. O moleque gostou de eu ter usado uma bisnaga de ketchup para desenhar um coelhinho na torrada dele. E eu tive alguma dificuldade para convencer a Lívia de que eu tinha ido até Piracicaba para assistir a um festival de humor e não para um relacionamento sério.
Nunca mais voltei a Piracicaba, mas ainda lembro bem dos contornos do traseiro de Lívia. Anualmente, procuro ver na internet os trabalhos premiados em Piracicaba. E os cartazes (cada um melhor que o outro). Um dos trabalhos premiados este ano foi o de um iraniano, Mohammad Amin Aghaey, muito oportuno em relação à nossa discussão atual sobre o desarmamento.
Ainda pretendo voltar (talvez no próximo ano) para ver de perto os trabalhos e tentar descobrir quem foi o filho da puta que me acertou naquela noite. E, claro, rever o traseiro da Lívia.

AMIGAS DA RÊ

2005-10-19T10:47:00.000-03:00

Teria a blogosfera criado uma inédita via de acesso ao imaginário e à sensibilidade feminina?
Acho que um dos efeitos mais interessantes da proliferação de blogs na internet foi abrir os diários femininos à visitação pública. Há muita indiscrição envolvida nisso, de quem escreve e de quem lê. Os blogs ajudam a mitigar a solidão reinante nos ambientes urbanos modernos, onde a comunicação pessoal é cada vez mais precária e difícil. O código de conversação dos jovens tornou-se uma monótona repetição de jargões e fragmentos, gírias e lugares comuns que aprofundam o sentimento de solidão que esses jovens, e, dentre esses, principalmente as mulheres, procuravam atenuar através da escrita confessional em seus diários íntimos. A representação mais acabada e bem humorada dessa solidão depressiva da classe média urbana aparece na personagem do cartunista Angeli: a Rebordosa. Uma solteirona alcoólatra e drogada, já “barangando”, que procura compreensão no universo troglodita dos homens, em sucessivos affaires mal sucedidos, que revelam a incompreensão dos homens em relação à sensibilidade e aos anseios femininos. Talvez por isso o principal anseio da Rebordosa seja uma boa garrafa de Vodka e, por tabela, de um barman solícito ou de um solitário notívago, dos tantos que perambulam pelos botecos fumacentos nas madrugadas paulistanas, disposto a patrocinar o alívio da sede alcoólica da heroína e algumas alentadas cafungadas. No dia seguinte, a Rê acorda com um gosto de cobre azinhavrado na boca, senta-se na beira da cama e tenta lembrar se a bola de banha e pelos que ainda ronca ao seu lado se chama Valdir, Romualdo ou Dagoberto. E lamenta quando verifica que o elástico da sua lendária calcinha preta está definitivamente esfrangalhado, como se alguém tivesse brincado de estilingue com ela (a calcinha)... mas ela não se lembra. Corre o boato de que, como predadora noturna, a Rê já teve noitadas memoráveis com o Batman e o Super Mouse, juntos. Mas ela não se lembra. O pouco que ela lembra, envolvido num feixe de sentimentos confusos, ela registra num diário em que cada página começa com “querido Diário...”.
Bem, me alonguei um pouco na história da Rebordosa. É que acho que essa musa junkie supera com larga vantagem a “heroína da modernidade” baudelaireana. Mas o que eu queria mesmo dizer é que os diários eletrônicos de outras tantas heroínas (com ou sem pelancas) são para mim irresistíveis. Não todos, evidentemente... Só aqueles que me permitem ter contato com a inteligência e a sensibilidade femininas que estiveram outrora confinadas em perene segredo nos diários convencionais.
Recomendo com ênfase, para os meus amigos trogloditas interessados em dar um passo na evolução da espécie, os seguintes: duasfridas.blogger.com.br ; brincar de viagem ; fazendogenero.blogspot.com ; lumequevaga.blogspot.com ; ventodeideia.blogspot.com .

SARTRE E SCHOPENHAUER NA FAIXA

2005-10-17T18:30:00.000-03:00

Cogitei pagar noventa reais para assistir a três conferências na “Semana Internacional da Pós-Modernidade”, promovida pelo Instituto Tomie Ohtake. Não, eu não sou um entusiasta dessas bestas dionisíacas como Jean Baudrillard e Michel Maffesoli, mas gostaria de ver o que diriam Sérgio Paulo Rouanet ao primeiro e Renato Janine Ribeiro ao segundo. Por sorte, antes de me inscrever, passei na FFLCH (USP) e vi que estão para acontecer dois colóquios magistrais : “Um Século de Sartre”, de 17 a 21 de outubro, e “Schopenhauer e as Filosofias da Vontade”, de 24 a 28 de outubro. Ambos de graça.

Cavilação motejadora à moda do Barão (de Itararé, pois não!)

2005-10-11T23:47:00.000-03:00

Dizem que o melhor português é falado no Maranhão. Isso eu não sei, mas a melhor portuguesa é falada (e como!) em toda a extensão que vai da rua Aurora ao Largo do Paissandu.

2005-10-07T17:41:00.000-03:00

O PERVERTIDO E A NOIVA NA VITRINE

2005-10-06T00:07:00.000-03:00

Quarenta minutos parado dentro de um ônibus ao lado de um túneo da Rebolças cuja construção promete demorar dezoito anos a mais do que a das pirâmides do Egito (estaria servindo para alimentar a conta de alguém em algum paraíso fiscal?). Enquanto esperava (em pé) pude observar, numa loja à minha frente, uma noiva experimentando três modelos de vestido para o casamento, com direito a veu e grinalda. Vez por outra eu desviava o meu olhar da noiva para os passageiros do ônibus, todos eles concentrados na mesma cena (exceto um gordo que dormia e babava - a baba escorrendo lenta e viscosa pelo vidro da janela). Havia moças sonhadoras, suspirantes (creio que uma delas não conseguiu disfarçar um sinal de inveja no lábio inferior): provavelmente imaginavam-se como recheios dos vestidos que a outra experimentava. Havia duas ou três senhoras cuja expressão traía o rancor e a amargura das ilusões perdidas. Pude ver ainda o típico sádico rodrigueano, que certamente se imaginava despindo a recém-casada esposa de um amigo (ou, quem sabe, do próprio irmão). E tinha, é claro, o puro pervertido, que imaginava a pele branca e as carnes rijas e abundantes realçadas pelas linhas da lingerie já despidas daquele vestalino disfarce do pecado inconsequente.

Mas, êpa!!! Esse aí era o meu reflexo na janela do ônibus.

Ah, sim!!!!!

2005-10-04T23:03:00.000-03:00

Já ia me esquecendo!! Também sou contra o uso do rolo de pastel para qualquer finalidade que não seja estritamente culinária.

Ken Parker X Charles Bronson

2005-10-04T22:49:00.000-03:00

Fica doravante registrado: sou a favor do uso de armas nos gibis do Ken Parker; em todo o resto sou contra e voto um sonoro SIM no referendo da lei que proíbe o cidadão comum de imitar o Charles Bronson.

SEVERINA ADMOESTAÇÃO

2005-10-04T02:18:00.000-03:00

Lembram da "severina admoestação"???

Um mês depois me chega esse e-mail, como se uma resposta burocrática substituisse uma retratação pública:

"Caro RobsonObrigada por sua mensagem!

Já a transmitimos ao apresentador SalomãoSchvartzman.

Estamos atentos às críticas dos ouvintes.

Mais uma vez, agradecemos a audiência!

Atenciosamente,Daniele SassProdução Diário da Manhã"

Como diria a vovó Delzira, que passou a vida toda economizando palavrões para distribuí-los agora, aos noventa anos, sem pudor ou parcimônia:

"Seu Salomão, vê se vai tomar no ra-bê-ó-bó!!!"

AS AGRURAS DE UM OPIÔMANO PASSADISTA

2005-10-03T18:27:00.000-03:00

Ainda tentando descobrir uma explicação, em linguagem compreensível a um vivente, sobre a maneira de postar aqui uma lista de links de blogs e sites que valem a pena. Detesto a algaravia das explicações técnicas que encontrei até agora. Talvez eu tenha que pedir a um amigo para resolver o problema pra mim, como faço quando o computador me deixa na mão ou quando tenho que conectar os cabos do vídeo K7. Essa ignorância em matéria de tecnologia é uma maldição que afeta os intelectuais românticos, passadistas como eu. É nisso que dá viver no século XXI com a cabeça numa casa de ópio do século XIX.

2005-10-03T00:33:00.000-03:00

Tédio

fosse muito

fosse menos

é médio.

2005-10-01T23:04:00.000-03:00

ANTÍDOTO PASQUALE... CONTRA OS MALES DA LÍNGUA

2005-10-01T22:15:00.000-03:00

Supondo que esse sanitarista da língua, o professor Pasquale Cipro Neto, não vê afronta ou desdouro em ter os seus textos citados, desde que com as devidas aspas e em benefício único da boa saúde verbal da nação, publico aqui uma de suas últimas colunas, verdadeiro antiflogístico aplicado a uma chaga supurante infligida pelas agressões do vulgo à nossa surrada língua.

" "Este açúcar (...) com que adoço meu café..."
(Prof. Pasquale Cipro Neto)

"Nem aquilo a que me entrego / já me traz contentamento...". O leitor certamente já reconheceu esses versos, que integram o poema "Canteiros", escrito por Cecília Meireles e musicado por Raimundo Fagner.
Há um bom tempo, tratei neste espaço do emprego da combinação "preposição + pronome relativo". O mote foi justamente o "a que" do poema de Cecília, em que o "a", regido pelo verbo "entregar" (entregar-se a algo ou a alguém), antecede o relativo "que".Os vestibulares estão chegando, por isso me parece oportuno tratar do tema mais uma vez, visto que é comum as bancas examinadoras exigirem dos candidatos o domínio dessa estrutura, típica das variedades cultas da língua.
Sabemos que na língua oral é mais do que comum a supressão da preposição que antecede (ou deveria anteceder) o pronome relativo "que", como se vê em "A rua que eu moro...", "A roupa que você estava ontem...", "Os países que eu estive..." etc. Nas variedades formais da língua, essas formas se alterariam para "A rua em que (eu) moro..." (morar em uma rua), "A roupa com que você estava ontem" (estar com uma roupa) e "Os países em que (eu) estive..." (estar em um país).Nas variedades formais da língua, a supressão da preposição pode ter efeitos "estranhos". Se Cecília Meireles tivesse escrito "Nem aquilo que me entrego", que alteração haveria? Não é preciso ir muito longe para perceber que "entregar-se algo" é bem diferente de "entregar-se a algo", não? E o que ocorre quando se suprime o "em" de "A revista que eu escrevo"? É simples: de simples integrante da equipe de articulistas da revista, o redator da frase passa a factótum ("aquele que pensa ser ou se revela apto a solucionar tudo", como define o "Houaiss").
Pois bem, em homenagem ao grande poeta maranhense Ferreira Gullar, lembro a estrofe final do pungente poema "O Açúcar", que, embora tenha sido escrito há um bom tempo, continua malditamente atual, neste Brasilzão de Deus (que não avança de jeito nenhum): "Em usinas escuras, / homens de vida amarga / e dura / produziram este açúcar / branco e puro / com que adoço meu café esta manhã em Ipanema".Escrito em língua culta, o poema de Gullar apresenta a passagem "...com que adoço meu café esta manhã em Ipanema", em que se nota o emprego da preposição "com" antes do pronome relativo "que". Regida pelo verbo "adoçar" (adoçar com açúcar), a preposição "com" introduz idéia de instrumento ou meio (o açúcar é o instrumento ou o meio com que/ com o qual se adoça o café). Na língua oral, é baixa a incidência desse tipo de construção.É de notar que, no começo do poema, Gullar escreveu estes versos: "O branco açúcar que adoçará meu café / nesta manhã de Ipanema / não foi produzido por mim...". Compare essa estrofe com a que encerra o poema. Percebeu que na primeira "o branco açúcar" é sujeito de "não foi produzido" (na voz passiva)? Percebeu que na última o sujeito de "adoçar" ("com que adoço", na voz ativa) passa a ser "eu", e o açúcar passa a ser o instrumento com que se adoça o café?Gullar trabalha com mestria a variação sintática justamente para obter ênfase primeiro para "o branco açúcar" e depois para os "homens de vida amarga e dura" e para o eu do poema. É isso. "
Coluna publicada no dia 29 de setembro de 2005, no jornal "Folha de São Paulo".

OBITUÁRIO

2005-10-01T00:42:00.000-03:00

Houvesse um obituário na blogosfera, estaria noticiando o fechamento do blog de Fábio François, fitak7.blogspot.com. Ainda vale a pena conferir o espólio. Pode-se lamentar a precoce partida, mas não se deve censurar. A proliferação de textos na internet nos obriga a pensar se vale a pena lançar mais água nesse moinho. O esvaziamento de sentido da palavra em face da abundância indiscriminada de textos faz pensar que seria melhor entregar os nossos textos à gaveta. Mas seria inevitável ao amigo François privar os seus leitores em benefício das traças???

2005-09-27T10:30:00.000-03:00

O INSTANTÂNEO HUMANISTA

2005-09-27T10:13:00.000-03:00

A fotografia é uma forma de comunicação que sofre da hemorragia de sentido provocado reprodutividade técnica da imagem que ela mesma consolidou no mundo moderno. A proliferação de imagens desgasta a experiência perceptiva e de significação, nivelando as imagens num fluxo ininterrupto marcado pelo tédio. Contudo, algumas imagens aparecem investidas de uma força de significação capaz recuperar o pathos perdido. No caso a fotografia, algumas imagens, ainda que indiscriminadamente reproduzidas, conseguem preservar uma aura (Benjamin), uma pungência (Barthes) capaz de romper a barreira espessa da indiferença. É o caso dessa fotografia feita por Gordon Parks. Nela vemos um acordeonista francês em ação numa calçada parisiense. Sua expressão é profunda e teatralmente melancólica, a encarnação perfeita de um personagem de alguma canção de Edith Piaf. A mulher, uma dona de casa afanada com as compras, detem-se, interrompendo a sua rotina para render uma anônima homenagem ao músico -- a mais justa homenagem que espera um músico de rua: pinga-lhe uma moeda no caneco. Que familiaridade intensa, que reverberações culturais a música tocada pelo acordeonista fez repercutir no espírito francês dessa mulher?
A fotografia torna-se aí instrumento de captura e embalsamento (Susan Sontag) do comportamento humano. Imortalizar o gesto no momento preciso em que ele é expressão do modo de ser e agir humano é uma vocação da fotografia que resiste ainda à avassaladora banalidade dos dias atuais, que correm cada vez mais iguais a si mesmos.

SEVERINA ADMOESTAÇÃO

2005-09-13T01:53:00.000-03:00

Segue aí um e-mail que me vi na obrigação de enviar ao apresentador de certo programa de rádio de São Paulo:

"Caro Salomão Schvartzman . Não é meu hábito escrever a jornalistas, editores ou comunicadores, como tantos fazem, levados pelo desejo de uma efêmera notoriedade, mesmo sob o pretexto de debater publicamente assuntos de magna relevância. A melhor resposta que o leitor, ouvinte ou telespectador pode dar à grosseria, infâmia, desinformação da maioria dos profissionais da mídia brasileira é ignorá-los, ser-lhes magnanimamente indiferente, virando a página, mudando de estação ou de canal, desligando o rádio ou a TV.
Mas, caro Salomão, no seu caso, como não abro mão de ouvir diariamente o seu programa, que considero o fruto improvável do que resta de inteligência nos nossos meios de comunicação, sinto-me na obrigação de apontar-lhe um deslize cometido no programa de ontem, 12 de setembro. Explico.
Ao comentar a declaração dessa indigesta figura da vida pública brasileira – Severino Cavalcante – a respeito do Fernando Gabeira, você, meu caro Salomão, sucumbiu ao preconceito mais vulgar contra a vasta população do Nordeste brasileiro. Severino teria dito a respeito do deputado Gabeira que se tratava de alguém sem credibilidade, alguém que “andava com tóchico” (sic). No seu comentário, você disse que essa devia ser, provavelmente, uma pronúncia “da terra dele” (de Severino), e suponho que quis referir-se a toda essa remota região do Brasil, o Nordeste, tão pouco conhecida dos paulistanos de nascimento e mesmo, dentre estes, dos que conhecem a beleza turística de dois palmos do litoral nordestino, tomando o cuidado de permanecer rigorosamente de costas para o interior do Brasil, onde ele é “mais Brasil”, com todas as suas mazelas.
Severino é, como se sabe, pernambucano e nordestino. Como pernambucano, ele é conterrâneo de Joaquim Nabuco, Manuel Bandeira, Gilberto Freire, João Cabral de Melo Neto, Ariano Suassuna, Nelson Rodrigues... Como nordestino, Severino tem raízes no chão que fez nascer Gonçalves Dias, Castro Alves, Sousândrade, José de Alencar, Tobias Barreto, Aluísio de Azevedo, Câmara Cascudo, Araripe Jr., Augusto dos Anjos, Graça Aranha, José Américo de Almeida, José Lins do Rego, Raquel de Queiroz, Jorge Amado, Osman Lins, Ferreira Gullar, Graciliano Ramos e muitos outros que não se notabilizaram exatamente por enxovalhar a língua portuguesa, incluindo os nordestinos anônimos e outros tantos Severinos que mantém pela nossa língua materna um decoroso respeito.
Atentados contra o nosso surrado vernáculo cometem muitos: deputados, juízes, jornalistas, advogados e até subliteratos de todas as latitudes e longitudes do vasto território nacional. A ninguém ocorreria imputar à origem regional de gaúchos, paulistas, fluminenses, mineiros... os incontáveis escorregões gramaticais que ouvimos e lemos diariamente, nem a pusilanimidade, a canalhice, a falta de espírito público... De modo que atribuir defeitos ou virtudes à origem regional deste ou daquele é eleger arbitrariamente um “outro” a quem podemos tomar como objeto de nossa catarse, para enxergar nele, na forma do preconceito mais flagrante, aquilo que recusamos perceber em nós mesmos - o conjunto dos cidadãos de uma república que cada vez mais faz jus ao qualificativo “de bananas”. "

2005-09-10T19:49:00.000-03:00

PROJETO STEINER

2005-09-06T13:34:00.000-03:00

Finalmente conclui o meu “Projeto Steiner” e o apresentei como proposta de tese de doutoramento na USP. Não faço a menor idéia sobre a receptividade dos professores da Faculdade de Educação em relação ao tema que estou propondo. Tudo leva a crer que esse tema destoa de tudo o que vem sendo produzido nas universidades brasileiras sobre educação. O “vanguardismo”, que há décadas já caiu na mais absoluta banalidade no campo das artes, parece continuar dominando a cabeça dos intelectuais obcecados em propor instantâneos inovadores do pensamento. Desconfio que, no campo da educação, isso tende a tornar “démodé” um autor como George Steiner, objeto da minha proposta de tese. De qualquer modo, a sorte está lançada. Vamos ver no que dá.
O texto que vem abaixo é um tanto longo (e é apenas uma parte daquilo que apresentei), mas pode dar a idéia do teor da minha proposta. O título que dei ao trabalho é “Linguagem, sujeito e educação em George Steiner”. Segue o texto:
“A linguagem é um tema central na obra de Steiner. Ela permeia o tratamento do objeto específico de cada um dos seus ensaios. Nenhum dos temas que ele aborda permanece imune à sua concepção de linguagem. Seja na interpretação da obra filosófica de Heidegger, ou da obra literária de Shakespeare ou de Kafka, seja nos seus exercícios de meta-crítica (a crítica da crítica, para utilizar uma ironia típica de Steiner) ou, o que me interessa mais especificamente, na sua abordagem do processo pedagógico, a concepção de linguagem influencia decisivamente as suas análises.
A metafísica da linguagem se expressa na obra de Steiner como evocação de uma essência, uma origem da significação, um misterioso (a palavra “mistério” é recorrente em passagens diversas) ato inaugural ocorrido numa idade adâmica da linguagem. No começo da existência humana está o verbo, a palavra, a frase, dotada aí de uma plenitude que dá a linguagem um poder tautológico, uma significação plena diante dos objetos que nomeia, fazendo com que a linguagem apareça como um reflexo límpido e imediato do mundo físico. Mas a antropologia filosófica que identifica nesse começo (tomado, aliás, num “sentido inteiramente racional e concreto”) a chave da distinção entre o homem e as outras formas de vida orgânica e que partilha da definição dada ao homem pelos gregos antigos – um “animal dotado de fala” – deixa de observar aí o mais essencial: o “ato de confiança inicial” que assegura a inteligibilidade da palavra entre os homens e sem o qual não teríamos hoje história, religião, metafísica, política ou estética; um ato de confiança que supera toda noção de “contrato social”, uma vez que se opera “entre a palavra e o mundo”.
Abrem-se assim as portas de um edifício metafísico onde Steiner abrigará todos os temas de que trata em sua obra. A idéia de uma relação inicial de confiança instaurada nos primórdios do surgimento da linguagem e que constitui o fundamento ontológico do homem é evocada para sustentar a tese de que...
“...a aposta no sentido do sentido, no potencial de compreensão e de resposta que se manifesta quando a voz de um ser humano se dirige a um outro, quando estamos em face do texto, da obra pictural ou da composição musical, isto é, quando encontramos o outro em sua condição de liberdade, (...) essa aposta se dirige de fato à transcendência. (...) Essa aposta – que é a mesma de Descartes, de Kant e de todo poeta, artista ou compositor dos quais nos restam vestígios – afirma a presença de uma realidade, de uma ‘substanciação’ (o caráter teológico desta palavra é evidente) no sentido da linguagem e da forma. Ela supõe uma transição, além do convencional ou do puramente pragmático, do sentido à plenitude do sentido. A hipótese é que “Deus” existe, não porque nossa gramática prescreveu; mas que, ao contrário, a gramática vive e engendra novos mundos porque existe a aposta na existência de Deus.”
A idéia de que “...toda compreensão coerente da natureza e do funcionamento da linguagem, todo exame coerente da capacidade que tem a linguagem humana de comunicar sentido e sentimento, são, em última análise, fundados na hipótese da presença de Deus” faz com que Steiner se torne refratário às teorias que procuram conferir alguma base científica ou empirista ao processo de significação, expondo restrições que atingem as concepções lingüísticas das mais diversas extrações teóricas, das concepções “relativistas” – que afirmam a prioridade da especificidade das formas gramaticais e do hábito semântico de cada língua particular sobre as similitudes que se possam verificar entre às diferentes línguas – às concepções “universalistas” – apegadas às estruturas e restrições presentes em todas as línguas e que adviriam das estruturas invariantes, dos elementos generativos centrais que determinariam, em última instância, as formas de todas as gramáticas, para além das características superficiais de cada idioma, que teriam, no máximo um interesse fonético ou histórico. Seja de passagem, seja de forma mais incisiva, Steiner submete a crítica um elenco heterogêneo de autores: Roger Bacon, os gramáticos de Port Royal, Humboldt, Sapir, Whorf, Hamann, Herder, autores de filiação semiótica, pragmática, o desconstrutivismo de Derrida e seu séqüito...
Que Steiner discuta com tantas e tão diferentes correntes teóricas munido de uma concepção metafísica decididamente deslocada em relação às posições hegemônicas de análise da linguagem é, no mínimo, um fenômeno intelectual que merece ser observado mais de perto. Certamente facilitará o exercício de interpretação e comparação o modo direto e claro com que Steiner expõe suas teses:
“Estou convencido de que o fenômeno da linguagem é de índole tal que uma descrição rigorosamente idealizada e quase matemática das profundas estruturas e da geração da fala humana tem, forçosamente que ser incompleta e, muito possivelmente, deformante. O que considero inquietante é a escassa consistência, o determinismo do modelo transformacional generativo, a negativa a ver a rapidez com que os problemas da descrição formal se tornam problemas de filosofia geral e da imagem que temos das relações do homem com o Logos.”
Contudo, a recusa ao cientificismo por parte de Steiner não o coloca na condição de um autor que profere um monólogo incessante e sem nenhuma interlocução no campo filosófico. Entre as referências que uma análise mais profunda se encarregará de detectar está, certamente, a de Walter Benjamin e sua Sprachphilosophie, “com suas raízes orgulhosamente plantadas no pensamento cabalístico”. Com Benjamin, Steiner compartilha tanto a visão de uma idade adâmica da linguagem em que reina a transparência do signo, de uma plenitude do sentido da palavra que nomeia os objetos do mundo, parodiando o ato criador de Deus, quanto certa idéia de "queda", de perda da confiança original na palavra, de “ruptura do contrato” que garantia a inteligibilidade da linguagem. Em Benjamin, essa idéia aparece associada à imagem do pecado original; em Steiner, a imagem escolhida para representar esse abalo decisivo no estatuto do sentido da palavra é o do mito da torre de Babel e da fragmentação da linguagem em códigos particulares que se repelem mutuamente. Mas Steiner situa historicamente o momento da ruptura:
“Minha convicção profunda é que esse contrato é rompido pela primeira vez de maneira fundamental e conseqüente na cultura e na consciência especulativa da Europa, da Europa central e da Rússia, durante os decênios que vão dos anos 1870 aos anos 1930. É esta ruptura da aliança entre palavra e mundo que constitui uma das mais raras revoluções autênticas do espírito na história do Ocidente e que define a própria modernidade.”
Com Benjamin, Steiner compartilha também a melancolia, tão fortemente associada à vida e a obra do filósofo alemão. No caso de Steiner, essa melancolia adquire nuances que merecem um olhar mais atento, mas é certo que ela se relaciona com a desagregação dos ideais humanistas da alta-cultura, vitimados pela deterioração do sentido da linguagem acima referido, uma dissociação entre a linguagem e a existência que coincide com a emergência do período histórico por ele considerado como “o mais bestial da história escrita” – o período das grandes guerras do século XX. Segundo Steiner, esse período corresponde ao nosso ingresso numa época marcada pela “ruptura com a ordem do Logos”, que, dado o “caráter essencialmente verbal” da civilização ocidental, tem como decorrência a instauração de uma época da “pós-cultura”.
Qual a relação entre as concepções lingüísticas de Steiner e o humanismo que reveste o seu pensamento de um caráter marcadamente ético? É natural que se pense que uma preocupação tão intensa com a linguagem esteja ligada apenas ao diletantismo especializado do crítico literário. Mas o caso de Steiner é bem diverso: o substrato metafísico da linguagem é um traço unificador que engloba culturas, religiões, etnias no corpo único de uma humanidade que transcende todo tipo de particularismos. Nesse sentido, no fundo da própria literatura residiria o elo comum que unifica a espécie humana. Steiner evoca Goethe, que, a partir da sua experiência como leitor e tradutor ecumênico de dezoito línguas diferentes, chegou a intuir uma Weltliteratur e uma Weltpoesie e disso fazia derivar um ideal de civismo universal baseado no fato de que era possível enxergar atitudes de sensibilidade estética em todas as línguas e culturas. Steiner acompanha Goethe nessa posição moral-política e sua metafísica da linguagem é uma tentativa de encontrar raízes mais fundas para a unidade da condição humana sobre a terra.
É bastante evidente que Steiner tem sua obra situada numa posição intelectual distante de outras correntes do pensamento educacional. A sua posição de deslocamento em relação a essas correntes já por si torna instigante a questão de saber o porque da sua permanência entre nós. Afinal, Steiner é um autor vivo e atuante, e, devemos admitir (embora não seja o nosso interesse aqui identificar a sua esfera de influência intelectual), é um intelectual tão contemporâneo como tantos outros de todas as estaturas – ao menos do ponto de vista estritamente cronológico, pois não será raro encontrar quem deseje situar o seu pensamento no baú de relíquias de uma modernidade que ainda não conseguiu sepultar os seus mortos.
É inegável que o pensamento de Steiner possui uma forte inclinação ética; tão forte que torna difícil abstrair esse tipo de conteúdo dos outros vetores de sua reflexão. Contudo, é possível articular as suas concepções de linguagem e de sujeito e observar como essa articulação condiciona sua postura educacional, passando a considerar o conteúdo ético do seu pensamento na justa medida em que esse conteúdo é parte dessa postura. Ao adotar essa precaução, pretendo preservar, por um lado, a autonomia do pensamento crítico, evitando a tentação de um engajamento precipitado. Por outro lado, há que se preservar o caráter de “intencionalização” da Filosofia da Educação, não apenas no sentido de que essa filosofia conferiria, a posteriori, sentido às ações educacionais, mas no sentido de que ela tem um importante papel como móvel de ações futuras. Assim, não pretendo amputar o pensamento de Steiner de sua dimensão ética, nem retirar da Filosofia da Educação a porção de liberdade que lhe é própria, como força volitiva do pensamento envolvido na práxis educacional, uma vez que entendo que o exercício pleno dessa práxis deve incorporar a vocação intencionalizadora da disciplina encarregada de pensá-la segundo critérios filosóficos.

É, certamente, como força intelectual concorrente entre aquelas que pretendem intencionalizar a prática educacional que o pensamento de Steiner tem a sua legitimidade assegurada, merecendo assim ser melhor estudado e compreendido.”

A MARCHA DO TEMPO... E A MINHA.

2005-08-31T20:48:00.000-03:00

Desculpas à legião ESCABEAU pela longa ausência. Ainda passo uns dias correndo contra o tempo para apresentar um projeto de doutorado. Se não der tempo de terminar no prazo, prometo deixar aqui a minha carta de suicida.

NOSTALGIA LUNAR

2005-08-25T03:03:00.000-03:00

Há pouco, inadvertidamente, interrompi o trabalho e recostei-me na janela – alguém que me visse, poderia identificar-me como alguém que vigia, da janela do terceiro andar, os carros do estacionamento lá embaixo. Tragando o centésimo cigarro, vi então uma lua que de tão cheia conseguiu insinuar-se (pra mim!?), aproveitando o descuido de uma massa espessa e cinza de nuvens.
Morar em São Paulo é um atentado ante-humano contra o tempo, o tempo ancestral do homem, o tempo escandido pelo movimento do sol e da lua. O paulistano sofre de uma melancolia carcerária. A forma como vive, mora e se movimenta nas artérias da cidade alimenta uma nostalgia ancestral de um tempo adâmico. Nelson Rodrigues dizia que, em São Paulo, o horizonte está sempre a um palmo do nariz. Isso explica a fuga em massa nas vésperas de fins de semana e feriados, que deixa entupidas as rodovias que oferecem saída do labirinto de concreto, ferro e vidro. É a nostalgia ancestral de ver a aurora e o crepúsculo, a lua e as estrelas.

***

Será que um dia a natureza vai vencer e teremos animais anfíbios, jamais descritos nos tratados zoológicos, saindo do Tietê e zanzando pelas ruínas de uma antiga (anti)civilização? (E não haveria ninguém que pudesse negar ou afirmar ser essa a mais recente forma evolutiva de um primata chamado homem.)

2005-08-12T01:12:00.000-03:00

PROPAGANDA: a democracia de secos e molhados

2005-08-12T00:54:00.000-03:00

É somente em respeito à legião de leitores que acessa este blog que dedico um momento a largar aqui duas palavras.
Cheguei no fim da tarde e acabei assistindo um pouco do depoimento do publicitário Duda Mendonça na CPI instalada no Congresso Nacional (uma delas, sei lá qual...). Eu podia ter me poupado!!!

Acho que foi a partir da primeira eleição presidencial pós 64, ou seja, a partir de 1989, que os publicitários se tornaram personagens determinantes nos rumos da república.

A propaganda política foi criada pelos regimes totalitários. Goebels era o homem mais importante de Hitler. O stalinismo usou e abusou da propaganda para manter uma ditadura que durou três quartos de século. Se a democracia (a norte-americana ou qualquer outra inspirada em seu modelo) também fez uso e abuso da propaganda, é porque traz dentro de si algo dos regimes autoritários, só que muito bem dissimulado. Numa democracia ideal, a palavra, a palavra viva, o enunciado pessoal proferido no curso do diálogo seria o único instrumento de persuasão. Mas a “rebelião das massas” (Ortega y Gasset) trouxe consigo um imenso aparato de comunicação que serve tanto para vender detergente quanto para maquiar os chacais da vida pública. A associação espúria entre partidos políticos e agências especializadas em associar valores culturais e imagens do inconsciente à toda sorte de mercadorias (incluídos aí os partidos e líderes políticos que converteram-se, também eles, em mercadorias, produtos a serem vendidos no mercado de idéias) só pode resultar na corrupção geral dos valores democráticos. Duda Mendonça vendeu Maluf (“Maluf fez, Maluf faz”, jogando com um silogismo comum que não precisava estar explícito no enunciado; na fala do povo, o sentido conotado era propalado sem escrúpulos: “Maluf rouba, mas faz”), depois vendeu “Lulinha Paz & Amor” como quem está vendendo secos e molhados.

Roland Barthes desvendou os mecanismos pelos quais a publicidade emprega o mito (numa operação que consiste em transformar o que é cultural em aparência de Natureza) na manipulação da consciência das massas. Não me sinto disposto, por ora, a ir em frente com isso. Só queria era dizer que a propaganda é inimiga da verdadeira democracia, quer dizer, a democracia ideal, que jamais conseguiremos concretizar no reino da venalidade que é o capitalismo global. A corrupção na acepção jurídica que assistimos hoje é só a sombra da corrupção como desgaste, deterioração do exercício democrático da política. A propaganda política, o intento institucionalizado de substituir o convencimento produzido através do diálogo racional pela sedução através da imagem, do espetáculo, é, por princípio, algoz da democracia. O sucesso da democracia midiática é medido em número de zeros nas contas clandestinas das agências publicitárias.

P. S.: Não sei quando terei tempo de escrever aqui novamente. Estou ocupado profanando três séculos de filosofia para escrever um projeto de doutorado de vinte páginas.

2005-08-01T19:00:00.000-03:00

DEUS NÃO É PÁREO PARA O LAMBE-LAMBE

2005-08-01T18:42:00.000-03:00

O domínio da técnica sobre a natureza, engendrando o “desencantamento do mundo”, abre perspectivas que podem ser vistas como transgressões dos limites da experiência humana e como temerária afronta contra poderes sobre-humanos, sob a ótica recalcada da religião e do mito. A invenção da fotografia data de poucos anos depois da invenção do barco e da locomotiva a vapor, invenções que abririam inauditas possibilidades para o domínio do homem moderno sobre o espaço. A fotografia vinha estender esse domínio para a esfera do tempo. Aquilo que o homem podia ver não estava mais limitado ao que podia captar através das representações imaginativas dos pintores ou ao que imediatamente enxergava. A realidade perecível podia ser capturada, escapando a imperiosa força do tempo; dilatava-se, pouco a pouco, no tempo e no espaço, o alcance da percepção do homem sobre a realidade. Não estávamos mais presos exclusivamente ao presente imediato que só podia ser rompido por força da imaginação. Podia-se enxergar um fragmento do passado de forma tão realista e segura quanto a realidade do presente; isso nos libertava, de alguma forma, da nossa prisão espaço-temporal, algo que os antigos só poderiam imaginar como apropriação humana de atributos divinos. A erudição de Borges me dá uma imagem adequada ao que quero expressar:
“Boécio, chamado o último romano, o senador Boécio, imagina uma corrida de cavalos. O espectador está no hipódromo e vê, da arquibancada, os cavalos e a partida, as dificuldades da corrida, achegada de um dos cavalos à reta final, tudo sucessivamente. Porém, Boécio imagina outro espectador. Este outro espectador é espectador do espectador e espectador da corrida: é, presumidamente, Deus. Deus vê toda a corrida, vê em um só instante eterno, em sua instantânea eternidade, a partida dos cavalos, as dificuldades, a chegada. Tudo isso vê em um só olhar e do mesmo modo vê toda a história universal. Assim Boécio salva duas noções: a idéia do livre arbítrio e a da Providência. Do mesmo modo que o espectador vê toda a corrida e não influi nela (apenas a vê sucessivamente), Deus vê toda a corrida, desde o berço até a sepultura. Não influi no que fazemos, nós agimos livremente, porem Deus já sabe – Deus já sabe nesse momento, digamos – nosso destino final. Deus vê assim a história universal, o que sucede à história universal; vê tudo em um só esplêndido, vertiginoso instante que é a eternidade.”
A fotografia, nos seus começos, e mais ainda quando se associou aos meios de comunicação de massa, desdobrando-se depois no cinema e no vídeo, deu ao homem moderno, como aos espectadores atuais de corridas de cavalos, a possibilidade de uma outra experiência diante da realidade, feita de imagens reprodutíveis, seqüenciais ou simultâneas, compostas dos mais variados detalhes que escapariam ao olho humano numa situação presencial. Imaginemos Boécio redivivo, colocado diante de uma série de fotografias ou de um aparelho de TV que transmitisse uma corrida de cavalos: ele possivelmente concluiria que o homem está tentando tomar para si, de forma herética, o atributo divino da eternidade e que se não o conseguiu é porque, todavia, escapa-lhe o futuro, ainda que, em relação ao passado, tenha conquistado a sua pequena parcela de eternidade.

2005-08-01T18:40:00.000-03:00

Eu e o mar

2005-07-25T12:11:00.000-03:00

Ignoro se alguém lê essas notas que escrevo. Na verdade isso não importa muito... nem um pouco. Fiquei sem Internet uns dias. Um técnico arrancou 270 reais do orçamento doméstico para escarafunchar as entranhas do computador... uma coisa medonha!!! Não sou capaz de escrever diariamente aqui. Estou em vias de publicar umas resenhas de uns livros que estou lendo. O mês de julho parece ter amenizado um pouco a correria que recomeça com tudo a partir da próxima semana. Embu das Artes tem uma falsa aura de cidade histórica, mas é só um mercado de quinquilharias, uma ratoeira para turistas. O curioso é que os restaurantes fecham para o almoço. Comi uma pipoca no ponto de ônibus que me deixou nauseado (ou foram as manchetes dos jornais).

Se você quizer ler alguma coisa que vale a pena na Internet, recomendo o blog do Juan Asensio, STALKER – Dissection du cadavre de la litterature (não faço a menor idéia de como colocar um link aqui para você ir direto, mas vale a pena procurar num site de busca).

Aí vai uma pequena amostra do que você vai encontrar:

« Certes, ce que n’a pas la mer, je l’ai : le tourment ininterrompu des intentions passées et du travail futur, de mes différentes aspirations insatisfaites ; la conscience de ma nullité en ce monde qui vit autant par l’action que par la pensée et l’art ; la conscience de ma vie qui se consume dans on ne sait quelle attente. Dans l’illusion d’une formation progressive qui n’existe pas, d’une accumulation qui ne se produit pas sinon comme celle du sable que les flots charrient et dispersent de nouveau. »Lette de Carlo Michelstaedter à Gaetano Chiavacci, 4 août 1908, in Épistolaire (Éditions de L’Éclat, 1990).

AS PALAVRAS E AS COISAS - ou: ai que saudade do meu pudor!

2005-07-04T04:49:00.000-03:00

Nas últimas semanas gastei horas e horas do meu precioso tempo acompanhando os sucessivos escândalos da república.
Ora, eu me considero o brasileiro mais pudico que jamais existiu. Perto de mim, a Velhinha de Taubaté é, como dizia o Aluízio Azevedo, num romance aliás indecente: “uma cortesã amestrada na ciência do gozo venéreo”. Quando criança, no confessionário, o padre deu uma lúgubre contribuição ao meu conhecimento vernáculo; foi dele que ouvi pela primeira vez a palavra “fornicação”, que para mim nunca deixou de vir instantaneamente acompanhada de visões dantescas de calabouços e chamas.
Mas chegou o dia em que me surgiu uma lanugem na ponta do queixo e eu passei à conservá-la à guisa de cavanhaque. Deixei de puir as calças no genuflexório do confessionário, troquei a religião, ópio do povo, pela cachaça destilada nos alambiques do bolchevismo e lá fui, com altivo desdém pela tirania celeste de um deus morto e sepultado, combater a tirania terrena do capital e dos seus mandatários. Militante empedernido, só não pude evitar uma reminiscência da antiga verve católica, reveladora de um pudor insuperado: as mesmas imagens aterradoras de suplícios incandescentes que eu experimentava diante da palavra “fornicação” vinham agora desencadeadas pela palavra “prevaricação”. Suponho que a semelhança fonética tenha contribuído para a similitude dos efeitos provocados pelo estímulo auditivo; o fato é que sentia-me cair vertiginosamente rumo às profundezas do inferno toda vez que ouvia a palavra “prevaricação”. Sentia-me – eis o essencial – pois, depois de atentados sucessivos ao meu pudor, o fato é que já não me sinto mais suscetível à vertigem, à queda e às chamas que sucediam à percepção auditiva da palavra que tinha a força de uma sentença: PREVARICAÇÃO. A palavra já não me causa escândalo. Aliás, depois de acompanhar quase tudo o que foi veiculado na imprensa e na TV sobre os recentes escândalos de corrupção no governo e no parlamento, a conclusão a que cheguei foi a seguinte: não há escândalo. Perdi todos os traços do antigo pudor, nada mais me escandaliza. Lembro-me de tempos atrás, quando o noticiário internacional, explorava à exaustão as cenas de sexo passadas no interior da Casa Branca entre uma estagiária o supremo mandatário da nação mais poderosa do mundo. Hoje ninguém mais fala no assunto, a não ser como curiosidade amena em relação aquilo que acabou ficando como um fenômeno de hipocrisia, de oportunismo e de falta de escrúpulo da mídia. Foi um falso escândalo que ajudou a vender jornais e hoje ajuda um ex-presidente a vender palestras em todas as partes do mundo. No caso brasileiro, não é um falso escândalo o que se vê, é uma superação do escândalo, a exaustão da nossa capacidade de nos escandalizarmos.
O episódio me trouxe ainda um benefício pessoal: como cidadão de um país onde aparentemente todos prevaricam, cheguei à conclusão de que o que me aterrorizava ao ouvir a palavra “fornicação” na minha infância católica era simplesmente o fato de não ter fornicado o suficiente (na verdade o vigário local, saudoso da caça às bruxas, me fez inocentemente confundir onanismo com fornicação).
Mais uma coisa: o espetáculo midiático em torno do escândalo do “mensalão” revela claramente o esvaziamento moral dos discursos políticos, à esquerda e à direita. Desconfio que até mesmo o cidadão mais simplório capta a intenção de sofisma, de solércia, a velhacaria generalizada que reina entre os ocupantes dos cargos políticos em nosso país. Um hiato completo entre o que se diz e o que se faz, é o que estamos assistindo, e o que gerará um efeito catastrófico de regressão na formação da nossa cultura política.
É odioso ver o tucanato triunfante jogando pó de arroz na esquerda e chamando-a para o carnaval da corrupção sob a aparência de prática judicial e defesa da moral. Mais odioso ainda é ver que à esquerda comparece à festa tentando inutilmente manter a pose, mas com os bolsos cheios de confete. No final, de braços dados o cordão de foliões sairá cantando: “Quanto riso!/ Quanta alegria!/ Mais de mil palhaços no salão!” E os palhaços seremos todos nós.
Jamais pensei que chegaria perto de estar de acordo com Ortega y Gasset quando diz: “Ser da esquerda é, como ser da direita, uma das infinitas maneiras que o homem pode escolher para ser imbecil, ambas com efeito são formas de hemiplegia moral.”

2005-07-03T02:35:00.000-03:00

2005-07-03T01:12:00.000-03:00

2005-07-03T00:51:00.000-03:00

STEINER E KAFKA

A concisão de George Steiner ao tratar da obra de Kafka é um sinal de clara reverência para com o autor que Steiner tem como o mais emblemático do século XX e da tragédia que esse século representa como epílogo da civilização ocidental. O clima outonal que tomou conta da vida espiritual como sinal da sua “essencial exaustão” encontrou sua expressão fundamental na obra crepuscular de Kafka. Steiner não cansa de reiterar essa atmosfera de ocaso: “O século XX pôs em xeque a garantia teológica, filosófica e político-material da esperança. É um século que têm questionado a plausibilidade e a credibilidade dos tempos futuros e que tem tornado cada vez mais justificável a afirmação de Franz Kafka de que ‘existe uma abundância de esperança’, mas ‘não para nós’”.

2005-06-29T14:31:00.000-03:00

NÓS, OS FRANCESES E A LÍNGUA

Ao contrário de nós, brasileiros, os franceses tem a sua língua como um patrimônio nacional, base da identidade de um povo. Eles cuidam zelosamente desse patrimônio, cultivam os clássicos da sua literatura como de um tesouro em forma de registros lapidares que compõem o legado que é transmitido através de gerações. Nada contrasta mais com a indiferença que nós, os brasileiros, mantemos em relação ao português. Nós conseguimos a façanha de nos tornarmos analfabetos na nossa própria língua materna (com pouquíssimos atos de resistência dignos de nota no meio da inexistência de uma política cultural e de um sistema educacional falido). O tema requer reflexão; convém levar em conta o risco da colonização cultural em curso, com o tio Sam chafurdando ainda mais a nossa língua já enxovalhada.
Haverá ocasião de levar o tema adiante. Por ora, fiquemos com o exemplo inaudito entre nós de um escritor e poeta da mais alta estatura que se detém para reverenciar a sua língua.

Trois caractères distinctifs du français
Paul Valéry

Passage tiré de: «Introduction aux images de la France», dans Regards sur le monde actuel, Paris, Librarie Stock, c 1931

"Trois caractères distinguent nettement le français des autres langues occidentales: le français, bien parlé, ne chante presque pas. C’est un discours de registre peu étendu, une parole plus plane que les autres. Ensuite: les consonnes en français sont remarquablement adoucies; pas de figures rudes ou gutturales. Nulle consonne française n’est impossible à prononcer pour un Européen. Enfin, les voyelles françaises sont nombreuses et très nuancées, forment une rare et précieuse collection de timbres délicats qui offrent aux poètes dignes de ce nom des valeurs par le jeu desquelles ils peuvent compenser le registre tempéré et la modération générale des accents de leur langue. La variété des é et des è - les riches diphtongues, comme celles-ci: feuille, rouille, paille, pleure, toise, tien, etc. -, l’e muet qui tantôt existe, tantôt ne se fait presque point sentir s’il ne s’efface entièrement, et qui procure tant d’effets subtils de silences élémentaires, ou qui termine ou prolonge tant de mots par une sorte d’ombre que semble jeter après elle une syllabe accentuée – voilà des moyens dont on pourrait montrer l’efficacité par une infinité d’exemples."